Giosué Carducci: A la Aurora

Surges, ¡oh diosa!, y besas con tu aliento rosado las nubes;
besas las foscas cimas de los templos de mármol.

Yérguese a tu contacto con un escalofrío el boscaje;
todo el halcón los aires con rapaz alegría;

gárrulos chacharean en las humedas frondas los nidos;
graznan grises gaviotas por sobre el mar violáceo.

En el llano cansino te alegran de verte los ríos
y espejean en medio de un susurro de chopos.

Corre el potrillo bravo, muy alto la testa crinada,
hacia las aguas vivas, relinchando a los vientos;

en sus chozas, alerta, le responde la tropa de perros
y todo el valle vibra de sonoros mugidos.

El hombre, al que tú llamas a la acción, que es llamarlo a que viva,
aún te sigue admirando, moza antigua y perenne,

tal como te adoran tus patriarcas arios, erguidos
en la cima del monte y entre blancos rebaños.

Lleva aun hoy en sus alas aquel himno la fresca mañana
que, apoyadas en báculos, nuestros padres cantaban:

-Pastorcilla del cielo, de tu hermana celosa al establo
abres tú y por el cielo llevas las rojas vacas.

Guía las rojas vacas; guía tú los rebaños de nieve
y las potrillas bayas, gratas a ambos Gemelos.

Como joven esposa que va desde el baño al encuentro
del esposo y sus ansias en los ojos refleja,

tú, con dulce sonrisa, te desprendes de velos airosos
y tus formas de virgen muestras serena al cielo.

Las mejillas en llama, con el cándido pecho anhelante,
al encuentro tú corres del señor de los mundos,

de Suria esplendente; dasle alcance, le tiendes tus brazos
hasta el cuello y escapas, trémula y sonrosada;

los Gémelos, entonces, caballeros del cielo, te acogen
en su dorado carro, trémula y sonrosada;

tornas luego hacia donde, ya frenado el empuje glorioso,
vaya el dios fatigado a buscarte en la noche.

Por sobre nuestras casas -así te invocan los padres-
vuela propicia, ¡oh diosa!, con tu coche rosado.

Tráenos, cuando llegas del Oriente lejano, venturas,
con los trigos ubérrimos y la noche espumosa,

y que, entre becerros, larga prole te adore danzando
coronada de flores, pastorcilla del cielo-.

Tal los arios cantaban. A ti más el Imeto te plugo
con sus brisas, sus fuentes y oloroso tomillo.

Plácente en el Imeto ágiles cazadores humanos
que pisan el rocío con sus gruesos coturnos.

Se inclinaron los cielos cuando tú descendías, ¡oh diosa!;
se embozaron los montes en carmín luminoso.

No bajaste tú diosa, porque a Céfalo atrajo tu beso
y surgió, dios esbelto, sobre el aura ligera.

Sobre el aura amorosa surgió, de perfumes henchido,
entre nupcias de flores e himeneos de arroyos.

Cáenle sobre el cuello los cabellos dorados; del hombro
cuelga con la roja cinta la riquísima aljaba.

Cae al cesped el arco; Lépalo, inmóvil, enhiesto el hocico
leal y buido, ve avanzar a su dueño.

¡Oh los besos fragantes, de diosa, entre el fresco rocío!
¡Oh, en aquel mundo joven, del amor la ambrosía!

¿Amas aun tú, diosa? Nuestra raza ha quedado ya exhausta;
por sobre las ciudades tu faz parece triste.

Languidecen ya turbios los faroles; a casa retornan,
sin mirarte, unas gentes que creyéronse alegres.

El obrero, irritado, cierra de golpe la puerta chirriante,
el día maldiciendo que otra vez lo hace esclavo.

Sólo, quizás, el amante que entregada a su plácido sueño
deja a su esposa, y lleva la sangre hirviendo en besos,

presto y gozoso afronta tu faz y tus gélidas auras
diciendo: -Aurora, llévame en tu corcel de fuego.

¡A los campos de estrellas llévame! Ver yo quiero a la tierra
renaciendo en sonrisas entre tu luz rosada.

A mi esposa ver quiero bajo el sol matutino, esparcidas
las trenzas de azabache por su escarchado seno.

Enero de 1876 (1880)

Kyra Galván: Racismo entre hombres y mujeres(*)

Kyra Galván: Racismo entre hombre y mujeres

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Contradicciones ideológicas al lavar un plato. ¿No?
Y también quisiera explicar
por qué me maquillo y por qué uso perfume.
Por qué quiero cantar la belleza del cuerpo masculino.
Quiero aclararme bien ese racismo que existe
entre los hombres y las mujeres.
Aclararme por qué cuando lavo un plato
o coso un botón
él no ha de estar haciendo lo mismo.
Me pinto el ojo
no por automatismo imbécil
sino porque es el único instante en el día
en que regreso a tiempos ajenos y
mi mano se vuelve egipcia y
el rasgo del ojo, se me queda en la Historia.
La sombra en el párpado me embalsama eternamente
como mujer.
Es el rito ancestral del payaso:
mejillas rojas y boca de color.
Me pinto porque así me dignifico como bufón.
Estoy repitiendo
continuando un acto primitivo.
Es como pintar búfalos en la roca.
Y ya no hay cuevas ni búfalos
pero tengo un cuerpo para texturizarlos a mi gusto.
Uso perfume no porque lo anuncie
Cahterine Deneuve o lo use la Bardot
sino porque padezco la enfermedad
del siglo XX, la compulsión por la posesión.
Creer que en una botella puede reposar
toda la magia del cosmos,
que me voy a quitar de encima,
el olor de la herencia,
la gravedad de la crisis capitalista,
porque a pesar de todo
hembra.
Se dice que las mujeres débiles
que los hombres fuertes.
Sí y nuestras razas tan distintas.
Nuestros sexos tan diversamente complementarios.
Yin & Yang.
La otra parte es el misterio que nunca desnudaremos.
Nunca podré saber -y lo quisiera-
que se siente estar enfundada en un cuerpo masculino
y ellos no sabrán lo que es olerse a mujer
tener cólicos y jaquecas y
todas esas prendas que solemos usar.
Dos universos físicos en dialéctica constante
con la nostalgia de una unión duradera
donde la fusión de los dos desconocidos
llegue a la profundidad del entendimiento.
Hay una necesidad compulsiva
de dar razones para la escisión
para agudizar racismos con sonrisas
Y las amigas y los amigos
ellos comprenderán.
Ellos entienden la distancia que te separa
del amigo
amado
enemigo
desconocido.
Que la reconciliación es un esfuerzo máximo.
La unión, la sublimación
de nuestros propios misterios.
Que el lavar un plato
significa a veces afirmar
las contradicciones de clase
entre el hombre y la mujer.

Kyra Galván
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(*)El título lo hemos puesto nosotros

Portugal y el 27 de septiembre del 75

El 27 de septiembre se cumplen 34 años de los últimos asesinatos del franquismo. Fue de madrugada. Ante pelotones de ejecución compuestos por guardias civiles y policías voluntarios murieron asesinados 5 jóvenes militantes antifascistas.

En Hoyo de Manzanares (Madrid), los militantes del PCE (m-l) y del FRAP: Xosé Humberto Baena, José Luís Sánchez-Bravo y Ramón García Sanz. En Cerdanyola del Vallès (Barcelona), el militante de ETA: Juan Paredes "Txiki". Y en el Penal de Villalón (Burgos), el también militante de ETA: Ángel Otaegui.

Como se ve, tres de ellos eran del FRAP. Organización que tuvo pocos años de vida. Pero intensa. Por lo que su ejemplo ha permanecido. Y hoy es el día que numerosos jóvenes, de entre los más avanzados, aunque pocos aún, se sienten atraidos por su estela revolucionaria.

El FRAP cuyas siglas responden a Frente Revolucionario Antifascista y Patriota fue un intento de unir a las fuerzas verdaderamente antifranquistas en pos de una república popular y federativa. Un frente unido sin concesiones al franquismo. Por eso, los que llevaban haciendole la cama a esta monarquía, heredera del franquismo, PCE, PSOE y varios franquistas variopintos, no podían consentir que la ruptura democrática que proponía el FRAP prosperase. Odiaban su política porque les estropeaba sus largas y laboriosas maniobras antipopulares. Esta animadversión, este odio, se puede constatar en dos hechos, ciertos: el títular de la revista muy leída, entonces, 'Cambio 16' que rezaba, '¡Guerra al FRAP!' y que los órganos dirigentes del PCE dieron órdenes a sus abogados militantes para que no defendieran, ante los tribunales franquistas, a los detenidos del FRAP. Esto ha quedado ya en los anales de la infamia para brillo y honra de, por ejemplo, Carrillo (Santiago Carrillo Solares) y sus seguidores.

Pero ante las condenas a muerte de estos 5 héroes los revolucionarios y pueblos del mundo, y de dentro de España, respondieron con numerosas protestas.

Recordamos aquella noche, víspera de los asesinatos del 27 de septiembre, como el pueblo portugués se solidarizó y en Lisboa se acercaron manifestantes a la embajada franquista y la asaltaron indignados con la dictadura del felón del Pardo. Poco después llegó la policía portuguesa y el mundo entero se sorprendió gratamente (los asaltadores más) cuando los policías se quedaron con los brazos cruzados sin intervenir. Mandaba esas tropas Otelo Saraiva del Carvalo que, luego, el poder capitalista lo premiaría encarcelándolo por sus simpatías hacia los revolucionarios.

Otelo, un jefe de la Revolución de los Claveles, y su pueblo, quedarán prendidos en la memoria del pueblo español. Nunca olvidaremos la solidaridad y fraternidad del pueblo hermano de Portugal. Y acordándonos de esa revolución, de sus otelos y de los 5 asesinados el 27 de septiembre de 1975 cantaremos el 'Grandola vila morena' sin olvidarnos de su cantante José Afonso:

'Grandola, vila morena / terra da fraternidade / povo e quem mais ordena / dentro de ti o cidade. /Dentro de ti o cidade / povo e quem mais ordena / terra da fraternidade / Grandola, vila morena. / Em cada esquina un amigo em cada rosto igualdade / Grandola, vila morena / terra da fraternidade.

Grandola, vila morena / em cada rosto igualdade / povo e quem mais ordena dentro de ti o cidade. / A sombra duma azinheira / que ja nao sabia a idade juei ter por companheira / Grandola, vila morena / Grandola a tua vontade juei ter por companheira / a sombra duma azinheira / que ja nao sabia a idade'.

Poesía de África: Pigmeos

Poesía de África: Pigmeos

La noche está oscura, el cielo negro,
hemos dejado la aldea de nuestros padres,
el Creador está airado con nosotros.

Dios nos ha abandonado.
El creador del sol no nos da vida.
Oh pálida luna,
el creador del sol no nos da vida.

Espíritus del bosque, espectros de la noche,
que durante el claro día,
como el murciélago que chupa la sangre de los hombres,
están colgados de las paredes resbaladizas de las grandes cavernas,
detrás del musgo verde, detrás de las grandes piedras blancas.
Dinos: quién los ha visto, a los espectros de la noche, dinos: quién los ha visto.

Poesía de África: Conjuro contra el espíritu caníbal

Ogiri, ni que cuando vivías comías gente,
¡Ogiri, no te acerques a nuestras chozas!
Hemos visto brillar tus ojos en la noche negra, ¡ay, Ogiri!
Hemos visto tus dientes haciendo kra, kra,
tú que cuando vivías comías gente,
¡ay, Ogiri, a quien nosotros conocemos bien,
no vengas cerca de nuestras chozas!


(Tomado de 'Poesía Libre', número 14; revista de poesía; Ministerio de Cultura, Managua-Nicaragua; año V; marzo de 1985)

Se posan, tanto en la miel como en la mierda

"La monarquía con Alfonso XIII y la II República, con Niceto Alcalá Zamora, entre 1930 y 1935, visitan Zamora capital; el primero en octubre de 1930; el segundo cinco años después, el 20 de octubre de 1935, al que obsequian los mandatarios o gobernantes de la época con un gran recibimiento en la estación del ferrocarril.

Antonio Rodríguez Cid y su primo Luis Cid, que encabezan la comitiva, entre otros, son dos políticos que gobernaron la provincia durante décadas, sabiendo adaptarse a cualquier régimen, bien monárquico, republicano o el dictatorial de Primo de Rivera, igual que las moscas que lo mismo se posan en la miel como en la mierda."

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(Del Libro 'Prejuicios de la guerra civil española 1936/1939 a 1975', página 53 de Alfonso Lara Díaz y Serrano)

Américo Cienfuegos: Reflexiones sobre el papel de la poesía

Américo Cienfuegos: Reflexiones sobre el papel de la poesía


El papel de la poesía puede ser papel biblia
editorial aguilar lomos de cuero edición de lujo
aunque también el papel de la poesía puede ser barato
como en las ediciones clandestinas a mimeógrafo
otro más prosaico dirá que en realidad es el papel higiénico
otro que el papel de la poesía es el del papelillo de marihuana
el papel de la poesía muchas veces ha estado lejos de mi
no he tenido los reales para comprar un block o cuaderno
pero si me preguntan a mi yo les digo que el papel de la poesía
es el de la hoja que cayendo a la tierra la abona
ayudando a que el hombre dé sus mejores frutos cada primavera.

Revista 'Poesía libre'. Ministerio de Cultura (Managua, Nicaragua) Año IV, número 10, enero de 1984

Alfa Ibrajím Sow (*): ¿Dónde fueron los héroes indómitos?

Alfa Ibrajím Sow (*): ¿Dónde se fueron los héroes indómitos?

¡He marchado mil años! por este país de exilio
que gime y madura bajo el peso de los diablos.
He pulsado la Kora en leyendas de los tiempos,
para rehallar las Voces bajo el rimero de años,
volver a verlas, sentirlas, oírlas como antaño
en cuentos, relatos y las charlas de las madres.
¡Sólo se ve la noche, los diablos que nos acosan;
sólo se siente el tiempo, los duelos, los sollozos
de un país que gime en la primavera de la vida!
¿A dónde se fueron pues, los héroes indómitos,
que retaban la tormenta, sacaban de la angustia,
reanimaban la confianza y guiaban al combate?
Bajo el peso de los satanes, lacayos y cómplices,
para revivir las Voces, sus lamentos, su revuelta,
despreciar el óbito, ir a la guerra, tomar la victoria.
¡Mil años! ¡Buscamos el rayo para trazar el surco!


Reanima el fuego, hermano mío;

la noche que ha llegado es negra;

y hay que andar silenciosamente.

*

(versión libre; que Alfa Ibrajím Sow nos perdone si en algo le hemos faltado)


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(*) Notable lingüísta y poeta, especializado en la literatura tradicional de su país. Proviene de una familia de eruditos de Labé. Enseña pular, la lengua de los fulbés. Ha mostrado su buen hacer poético sacando poemas en revistas y antologías.

Obras principales: 'Notes sur les procédés poetiques dans la littérature des Peuls du Fouta Djalon' (Presence Africaine. Paris. No. 54, 1965); La femme, la vache, la foi (poemas del Futa Yalon. Paris, Éds. Julliard, 1966); Chroniques et récits du Futa Djalon (Paris, Librairie C. Klincksieck, 1968) y Janngen Fulfulde (Paris, Eds. Presence Africaine, 1969)